Автобус 47

   
 В подвалах здесь в  Нью-Йорке зимой сыро и холодно,
А летом жарко и влажно.
Мне было в ту зиму голодно,-
Коечно- это почти что  дно,
Но  было  так важно,
Не потерять   его ,
Совсем не хотелось-
Оказаться с бездомными заодно:
Когда есть интернет
и доступны любые книги,
Поэты, мыслители и стихи-
К своим страданиям глухи,
Почему святые легче прощают грехи.
Птички на проводах,
Два гипсовых ангела на входе,
Ручки и крылья сложили,
Кому-то, когда-то они служили,-
А сейчас этот дом,
выглядит не приветливо,
Ангелы тут не причём,
Я сразу это заметила.
Жизнь продолжается:
Едут машины,
Пожарная  с подъёмным краном
Пытается не спешить,
Как бы в раздумьях:
 Понять:
Где  и кого тушить.
Чёрный парень заходит в автобус
В руках доска на колёсах,
 В глазах от чего-то с тоска;
Галлереи неподвижных легковых,
По бокам улицы,
Смотрят пустыми стёклами.
Здесь  район чёрных,
Они любят стёп,
Много недовольных, тучных, больных,
Они грубы но порой проявляют вежливость
И в душе просыпается нежность.