Фонарный столб трясётся,
как в припадке,
из бесноватых вихрей -
снежный ад.
Загадочно прилежная фанатка
читает все стихи мои подряд.
Устанут глазки,
вспухнет голова!
А номер у неё:
сто двадцать два.
Но ты ко мне давно
не приставала,
похоже, их и у тебя немало,
героев поэтических атак.
Да нет, я ничего,
я просто так,
под стон пурги,
и вобщем отстраненно,
смотрю на эти плотные колонны.
Какой-то непристойный кавардак
каких-то напридуманных сентенций,
из них самозабвенно гнёт коленца
невероятно нудный артчудак.
Апрель, пурга,
погода - суицид.
Покой ногам,
горизонтальный вид,
на правый борт,
не видя и не чуя...
Какого чёрта я один ночую?
Пургостишие
© Copyright: Илья Захваткин, 2021
Свидетельство о публикации №121041404903
Свидетельство о публикации №121041404903
Рецензии