Вы всю жизнь любили поэта,
Восхищаясь его стихами,
Но, когда он умер безвременно,
Оказалось, что был он прозаиком.
Вы встречали, в обнимку, рассветы,
Растревоженные петухами.
И не знали, что мало отмерено,
Наблюдая за жизни маятником.
Вся банальность избитой прозы
Началась уже много позднее,
Как случается очень часто,
В неустроенности бытовой.
Поначалу закончились розы,
Стало как-то затем холоднее,
А потом, растворилось счастье,
За построенной, Вами ж, стеной.
И Вы стали совсем чужие,
И друг друга любить перестали,
А другие,ненадолго встречные,
Заходили и в Ваши сны.
Вы когда то поэта любили:
За стихами, его не узнали...
Но окончились дни беспечные
С эпилогом восторга весны.
Вы любили поэта
и в этом
Были лучшие дни
и стихи...
14.04.21
Любовь к поэту
© Copyright: Туркин, 2021
Свидетельство о публикации №121041402860
Свидетельство о публикации №121041402860
Рецензии