Высыхают потери слёзы. С циферблата стекает час.
Соком плачут чёрные лозы, белый месяц пустился в пляс,
И завидуют лужи морю, своё горе оплакал лук,
С ночью день, на рассвете вздоря, издают пробужденья звук.
День находит, а ночь теряет. Мир не Бог сотворил, а Босх.
А художник страшный втирает в доску крашеный мягкий воск.
В акт творения леший верит, дышит прелостью горячо.
Взгляд свой в оргию красок вперив, смотрит чёрту через плечо.
Бурлески
© Copyright: Олег Бушуев, 2021
Свидетельство о публикации №121041306726
Свидетельство о публикации №121041306726
Рецензии