Болезнь

1.
Несовершенно наше существо.
Как ни тянись – до идеала
нам не дойти никак. И какого
понять исход потенциала?

Наращивает силу бумеранг,
и бьёт под дых с упрямой силой.
А бог молчит, как верный секундант,
когда коронавирус чернокрылой

волной накрыл замшелые поля,
лазурный свод и все стихии.
В глазах стоят рядами штабеля
поверженных от пандемии…

2.
Видать, я сам за что-то обречён –
приходит наказанье верно,
и вирус щупальцами был внесён
неумолимо и закономерно.

Хребет ломился тысячами игл,
дыханье прерывалось хрипом.
А колокол в душе звонил, звонил
и отдавался тяжким всхлипом.

Мгла наплывала чёрной полосой,
не брезжил свет. Как-будто море
меня вобрало в буре затяжной,
согласно тексту в приговоре.

И дни текли, как тягло на душе,
растягиваясь на живые жилы.
Желанья замирали в мираже
бесцветных снов и становились хилы. 

Боролась плоть, рождая в генах сонм
защитных антител, способных к жизни.
И, наконец, был вирус побеждён,
лишь горло обволакивали слизни…

Рассматривая путь болезни вспять,
ища ответы на свои вопросы,
в несовершенстве трудно предъявлять
к небесному порталу слёзы.

Ведь не по силам Небо не даёт,
и, значит, опыт предназначен
был мне, как кем-то выставленный счёт,
который муками оплачен.