ситчик

Какой покой... За окнами весна
проглядывает сквозь весёлый ситчик.
Уже ночами вовсе не до сна,
до юношеских стрижек, до косичек,
до лёгких одуванчиковых грёз -
подул - и парашютики взлетели,
как всё, что не надолго, не всерьёз.
Апрель научит нежиться в постели,
подслушивая птичью болтовню -
воробушек, щегол, скворец, синица.
О чём же ночь рассказывает дню?
О том, что нам ночами часто снится?
Что ждёт от пубертатных неумех
цветущая неистово рябина,
как может щекотать девичий смех
костистые мальчишеские спины.
Как первый лифчик режет не со зла
податливые острые лопатки,
как пахнет прогоревшая зола,
какой сегодня утром воздух сладкий,
как будто поцелуй, закрыв глаза,
чтоб не спугнуть ни губ, ни рук, ни тела
прозрачного, как чистая слеза,
которая случайно заблестела
уже у подбородка... Но покой,
какой покой, когда неважно спится,
и словно жилка бьётся под рукой
гардина из весёленького ситца.