О, попка – два священные холма.
Не разберёшься – и сойдёшь с ума, -
С которого молить святыню мне,
С которого восслать привет стране.
Я, как друид, вторгаюсь в тайный ход,
Сыграв гамбит, что шахматный прохвост.
Когда бы у тебя вдруг вырос хвост,
Я б не подумал о борьбе пород.
Но что же мне подумать, горе, ах,
О славном граде на семи холмах?
Возьму за холм, о слава, о позор!
Поднялся пенис, меркнет, гаснет взор.
12 апреля 2021 года.
Попка
© Copyright: Михаил Аблаев 4, 2021
Свидетельство о публикации №121041204610
Свидетельство о публикации №121041204610
Рецензии