История

Посвящена Марии Приваловой


Она пишет стихи.
Мимо ползут тучи-облака.
Вокруг её теплой руки
Бьётся водоворотом река.

Выбирается из него и течет,
Разгоняет волны по берегам.
Оставляет брызги и тут и там
На моём, на своём пополам.

А я листаю страницы,
Дневник романтичной девицы.
Я бы мог бы с ней закружиться,
В водовороте вместе кружиться.

R:
Но нет, это не моя история.
Да, я не понимаю в ней ничего.
Я ломаю все апории,
Все твои мысли.
Ведь жизнь - доказали все историки -
Не уложить на нары логики.
Всё, всё это игра, не более,
Все твои смыслы.

Твой слог завораживает словно взгляд
Змеи, что уже приготовила яд
В зубах. Я чувствую кожей:
Здесь нельзя оставаться дольше.

Но реки разлились кругом,
Вода в них пылает огнем.
Я пью, мне не остановиться;
Придётся вместе кружиться.

R:
И да! Мы уже одна история.
Пусть я не понимаю в ней ничего.
Я ломаю все теории,
Все свои мысли.
А жизнь - доказали все историки -
Не уложить на нары логики.
Всё, всё это игра, не более.
Все эти смыслы.

Она мне пишет стихи.
Мимо ползут тучи-облака.
Вокруг её теплой руки
Бьётся водоворотом река.