Непричаливающий плот

Безмолвие. Штиль. Растворенье в бездельи.
Слиянье с беззвучьем, сухой тишиной.
Проход в непролазные думы, как в дебри.
Вплывание в памятный берег волной.

Кроватный настил в темноте приглушённой
качается, будто бамбуковый плот.
Я, выпитым кофе, тоской опоённый,
гляжу в полузвёздный, большой небосвод.

Какие-то запахи лезут и манят,
а я колыхаюсь без вёсел во тьме.
Раздумья ласкают, тревожат иль ранят.
А кто-то лежит тоже схоже на дне...

По коже блуждают поветрия, ветры,
мои волоски поддевая в ночи.
Огромная темь посреди километров
лежит антрацитно средь гор и пучин.

Луна, попривыкнув к огням и пространству,
меня отыскала средь лодок, плотов,
и смотрит упорно с таким постоянством,
что стыдно лежать нагишом меж щитов.

Но вновь безразличье, покой посещают
и шорят от взглядов туземцев и звёзд.
Пусть духи, природа и тёмность прощают,
как сына Адама в свободности поз!

Боюсь я причалить и выйти на сушу,
хотя вдалеке ожидает мосток...
Пока же мечтаю средь правды и чуши.
Наверное, утром взойду на песок...