Слякоть.
Хмуро.
Дождик редкий
Будто нехотя кропит.
Вся природа еле дышит,
Не живёт, ни в гроб глядит.
Ветер веткой чуть колышет,
Листья стряхивая в грязь.
Утка крылья приподняла,
Полететь вдруг собралась.
Головою повертела
И в клубок опять свилась.
День с утра, начав в бессилье,
Ждёт с натугою конца,
В ворох листьев чтоб зарыться,
Погребла его, чтоб тьма.
Вечер 7
© Copyright: Генадий Феоктистов, 2021
Свидетельство о публикации №121041108524
Свидетельство о публикации №121041108524
Рецензии