Как в творениях Моне гнутся ирисы ее сада

Снег кружится, белой камелией падает на бульвар.
Все суматошно и суетно, а на душе хлам и шквал.
Ей не хочется, чтобы жил не с ней, вел беседы с другой,
Но зима намекает, что может быть так.

Ей бы светом влиться в твою ежедневную блажь ума,
Разукрасить, расшевелить серую нудность будней.
Только снова откликом - странная, тихая белиберда.
Кто же она тебе? Сказка, беда?

Легкий снег плавно взлетает вверх, будто чья-то душа.
Если не любишь - не лги. Совесть не жаль?
Кто другой нальет в твою чашу воды или терпкий чай.
Ей не все равно. Забудь, не скучай.

Как в творениях Моне гнутся ирисы ее сада,
Отразив в окнах домов - светло-серых, простых построек -
Стан ее, давно уже как нестройный -
Монастырем стало тучное тело, ее оградой.

Сколько мужчин пыталось делать свои пик-апы,
Сто неродных, ненавистных взглядов - в ее осаду,
Жизнь же твердит, что лишь дети твои - ее отрада,
Только лишь видеть, слышать их, а большего - уже не надо.