В руках моих смерть, за окном Россия,
Холодный август мучает меня в ноябре.
Сейчас уж это мои крылья, моя стихия.
Только труп в пять утра и в чужом дворе.
Наша осень не золотые волосы Роксоланы,
Наша осень скорее покорённый Родос.
Гнилая морковь и яблоки - осень туманна,
А есть их не хочется, но, увы, пришлось.
Ночь опускается между рёбер, ломает кости.
Кормит меня имбирём приходящий врач.
Жжёт руки, ведь я беру целые горсти.
Больше нет другого лекарства. Аллергия, ты мой палач.
В руках моих смерть, за окном Россия
© Copyright: Ольга Киттель, 2021
Свидетельство о публикации №121041108193
Свидетельство о публикации №121041108193
Рецензии
