Прошли времена, уже ноют усохшие руки,
Слабеют глаза, всё что ясным казалось – в тумане,
Неслышными стали, природы проснувшейся, звуки,
И ждёшь, когда сердце в груди трепетать перестанет.
Уже понимаешь, что солнце твоё на закате,
Всё чаще глядишь ты на высь, где виднеются звёзды,
И мысли твои уж о травке зелёной – не злате,
Но нет на судьбу ни обиды, ни гнева, ни злости.
Прожил ведь, как смог, не стремился к безмерным высотам,
Но падать и ниц перед властью – последнее дело,
Уздцы презирал я, всегда дорожил лишь свободой
И мыслей, и слова, и действий, и духа, и тела.
Одно неприятно, что думки всё чаще стальные,
В них платины мало и красной сверкающей меди,
Зато в них метель до весны и дожди затяжные,
И главное, там навсегда мировые соседи.
Прошли времена...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121041106588
Свидетельство о публикации №121041106588
Рецензии
