Пролетая над...

(скетчи переживших 2020й)

Когда солнце просыпается раньше и катится по небу дольше, а в парках оттаивают брошенные, никому не нужные подснежники, за звонкой дробью капели слышите ли вы стук поначалу редкий, но с каждым днём шального марта набирающий в темпе и силе ударов? То изнутри скворечников, в их стены и выходы, наглухо забитые дветыщидвадцатым, отчаянно долбятся они.
Кукухи.
Или то, чем они стали.
Мумифицированные или ожиревшие, проспиртованные или фаршированные антидепрессантами, крепко замоченные в собственном соку, который — смотрите, смотрите же! — шипя и воняя, растворяет скворечную тюрьму — кукухи лезут вовне. Хрипя горлом, которое разучилось петь, подставляя солнцу огрызки крыльев, изглоданных собою и соседями по камере, — кукухи лезут вовне.
Зайти в метро без маски не так страшно, как встретиться с одной из них. Никогда не знаешь, что они вытворят, да они и сами не знают этого, даже начиная вытворять. Дробовик и святая вода бессильны; бегство — не позор, а единственное средство спасения. И горе тому, кто был задет брызгами отравленной слюны. Горе тому, кто не успел или не решился убежать.

Никто не знает, сколько их и как они выбирают себе жертву.
Никто не знает, обратимы ли эти изменения и если да, каков рецепт противоядия.
Никогда не узнаешь, во что превратилась твоя собственная кукуха, пока она не попросится на вылет.