Заутреня Пятая

                Or was the point always
                to continue without a sign?

                Louise Gluck. From «Wild Iris». Matins.

Проснулся сад. Брожу вдоль клумб. Цветы,
забыв подруг, к тебе головки тянут.
Чиста их радость, и они завянут,
(чтоб дать их клубням отдых до весны,)
не зная слов конец, зачем, усталость.
Ты чем-то удивлён? Что делаю в саду?
Я с ним, скажу тебе, не очень то в ладу,
не вырываю сорняки на радость

сестры: скорее притворяюсь что
прополка цель моя и ремесло,
пока, под каждым маленьким листом,
ищу какой-то символ, знак о том,
что жизнь моя изменится, что есть
мое призвание, что хватит сил
во мне ему последовать, но символ:
листочек, ягодка, кузнечик-весть

молчат.   Уж лето близится к концу,
желтеют листья, в клумбах чаще астры,
над старыми, больными осень властна,
им первым, покраснев, терять листву.
На голых ветках, глядя в даль, на юг,
чуть грустные, в одежде чёрной птицы,
их трель печальна, и не долго длиться,
они уже в других местах поют.

Ты хочешь знать что прячу я в горсти,
там пусто, как при птиц весенней ноте,
в саду мой поиск знака был бесплоден...
Быть может это знак, что на пути,
которым следуешь нет знаков, и
ты сам решать и должен, и свободен.

* Опубликовано: «День Русской Зарубежной Поэзии 2022» ISBN 978-3949577-03-1