Рецензия А редакция 11. 04. 21
Когда у Пушкина беда,
И рифма не слагалась.
Он ехал в Болдино тогда,
Вот там-то Всё и начиналось.
Леченье грязью в холода,
листом осенние примочки.
И вот одна уж за другой
на лист ложатся строчки...
Не молода ведь осень, не весна!
Но мысли набухали словно почки.
И, глядь, нигде и никогда
Так не писалось
как в карантинные денёчки.
Свидетельство о публикации №121041006137