Тополя

Вы безлистны ещё,
Но какая-то птичка поёт,
Притаившись на ваших ветвях.

До небес, своей кроной,
Каждый из вас достаёт.
И не павшие  в твердь,
Съзимовавшие так,
На весеннем ветру,
Прижимаясь к ветвям и стволу,
Как за пазухой рой,
Перешоптываясь - бронзовеющие,
Листы-листики - шелестят...

Вы к друг другу близки,
Но аллеи из вас не сыскать.
Может там, где-то там,
Где Ниаполя синь,
Вами чертиться-режется- ль небосвод?
И перистые ли облака размываются
С думой о вас?

До Ниаполя ли, ваша поросль пробилась в полях?
У Ниаполя ли, ваши почки раскрылись
И воздух повсюду пьянят?
Может в мае, бархатстые серьги одев,
Средь зелёной, кипучей листвы,
Повстречаете лето и серьги оброните в дождь.

И в дождливое лето, повенчавшись с грозой,
На малиновых всполохах, с ветром,  начнёте играть?
А когда вы расшедритесь в зной,
Белый пух, расплескав молоком,
Вы дождливо лето, нам вернёте опять.

А потом не понять: ветвепад, листопад ли?
А потом выше крыш, и скребущие ветки в окно.
Дом ворон, корни выкрученные уроганом,
Белый снег и от вас, на душе - несказанная тишь...