Мне нечего делить с поэтами...

Мне нечего делить с поэтами,
А с графоманами, тем более.
Ведь у меня своя история -
Она наполнена сюжетами.
Я мог погибнуть под колёсами,
Идущего навстречу поезда,
Причём, метаться было поздно мне,
Или пытать судьбу вопросами.
За что, мол, это наваждение? -
Я на мосту, деваться некуда.
Внизу Канал, а в нём течёт вода,
Но получил я снисхождение,
Причём, представьте, в День рождения.
Или общался я с рабочими
Из солнечной далёкой Грузии -
Ведь жили мы тогда в Союзе и
В Москве и русские, и прочие
Встречались люди и работали -
И вот сюжетец биографии:
Мне помощь от грузинской мафии
Была обещана при случае,
И не были ведь идиотами
Мои случайные "попутчики".
Ещё сюжет: на остановке я -
Подходит он. Стоим, беседуем,
Как будто добрые соседи мы,
А дальше - целая история.
"Ты не простой. Художник, видимо,
Или поэт". Я в шоке, граждане!
В своей я жизни видел разное...
Но как меня в толпе он выделил?
Я до сих пор не знаю этого -
То время скрыто за туманами...
Мне нечего делить с поэтами,
А уж, тем паче, с графоманами.