Полями мерзлыми бежали.
Миг упустив - договориться.
Свои слова опережали,
теряли облики и лица.
Мир опоздал закрыть ворота.
Беда стремительно влетела.
Прорвались к трону идиоты,
и злоба лютая созрела.
Она плескалась
на дорогу,
где ковыляли мимоходом,
неровным строем,
и не в ногу,
неимоверные уроды.
И оттесненные
с дороги,
стояли люди
и вздыхали...
А мимо них катились дроги.
В них чьи - то кости громыхали.
В них чьи - то таяли надежды,
попав в котел чужого пира...
А сверху скалились невежды.
Пришло их время - править миром...
Война
© Copyright: Мила Скрипник, 2021
Свидетельство о публикации №121040906705
Свидетельство о публикации №121040906705
Рецензии