Призрак города вертит в руках запоздалый автобус,
В его окнах, политых дождём, фонари сеют блики,
На коленях, в руках распускаются яблони. Чтобы
Все вопросы решали на раз только ЛКМ-клики,
Люди бешено трусят по норам, сбиваются в стаи.
Любоваться здесь нечем, ведь дождь размывает текстуры.
Хмуро мокрые улицы взгляд исподлобья листает,
Те ему отвечают своим серым видом понурым.
Этот день доведён до конца, до щелчка, до упора,
Иллюзорен вечерний покой и опасен тем паче.
Тонкий пластик - "Тинькофф" или "Сбер" - детки юзают порох,
Кулаки за спиной в рукавах с ярким стоновским патчем.
Вот и дома. Сегодня один. С потолка слышен грохот -
Это полночь до нас долетела на сломанных крыльях.
Собирая себя по частям и сознанье по крохам,
Над Землёй чилит бог, надышавшийся ангельской пылью.
Детки
© Copyright: Саня Митрофанов, 2021
Свидетельство о публикации №121040809015
Свидетельство о публикации №121040809015
Рецензии