Клинок булатный на ковре блестит,
Суровый прадед мой его оставил.
Он сам был шрамами глубокими покрыт,
Но я его лишь по рассказам знаю.
Я родилась на целый век поздней,
Его в лицо я даже не видала!
А вот кинжал, висящий на стене,
Мне бабушка однажды показала.
Я на кинжал могла смотреть весь день,
Чеканку и зазубрины все помню.
Мне иногда казалось, будто тень,
Приходит трогать тот клинок ладонью.
Быть может прадед приходил тогда,
Чтобы забрать оружие с собою?
До самой смерти он не рассказал,
Что за клинок? Какой добыт ценою?
Он только трогал раненной рукой,
Как будто память оживить пытался...
Давно уж прадед спит в земле сырой,
В память о нём - один клинок остался.
Висит кинжал забытый на стене,
И тайну оставляя нераскрытой,
Он месть свою лелеет в тишине,
И бредит снова отшумевшей битвой...
Кинжал
© Copyright: Вера Мартынова 3, 2021
Свидетельство о публикации №121040804274
Свидетельство о публикации №121040804274
Рецензии