Жил просто.
Без проблем «быть-иль-не-бытия».
Ушедшего не норовил вернуть.
Писал стихи.
Но это – на любителя,
Чтоб кроме водки, чем-то помянуть.
И дерзостью, и ревностью, и робостью,
Елену умыкающий Парис,
Был обличён.
Дошёл до края пропасти.
Но духу не хватило глянуть вниз.
Потом тоску растаскивал
На атомы.
Судьбу учился не ломать, а гнуть.
Писал стихи.
Был не поэтом – автором.
Но, слава Богу,
Есть, чем помянуть!
***
© Copyright: Исаев Игорь Вениаминович, 2021
Свидетельство о публикации №121040709302
Свидетельство о публикации №121040709302
Рецензии