Она не уйдет,
Не надо и думать,
Что это однажды произойдет,
Боль...
Пусть мотылек,
Летящий на свет чувствует ток,
И отмерит свой век.
Боль,
Растекается по глазам,
Теплой волной заполняя грудь,
Словно глухой, видит все по губам,
И продолжает свой путь.
Боль,
Тихо тронет, готовясь к рассвету,
И позовет еле слышно, простужено,
Сон не подходит для ловли сюжетов,
Словно, это кому-нибудь нужно.
И прорастет, пробиваясь сквозь почву,
Ждущий зарю, одинокий стебель,
Боль затихает, прощаясь с ночью,
Каплей росы отражаясь в небе.
03.08.2019г.
Боль
© Copyright: Андрей Душечкин, 2021
Свидетельство о публикации №121040705264
Свидетельство о публикации №121040705264
Рецензии
