Меж колосящихся хлебов,
не торопящихся созреть,
переполох перепелов
на перламутровой заре.
Ещё бы не переполох!
Коль по дорожке полевой
идёт весёлый птицелов,
сияя умной головой.
Перепелиная беда
ему, похоже, невдомёк:
ведь повседневная еда
куда важней чужих тревог.
Он пишет тонкие стихи,
но ведь на них не проживёшь.
И он плетёт свои силки
и огораживает рожь.
И хлеб насущный сгоношив,
он ищет нужные слова
для воплощения души,
которая едва жива.
Таков, наверное, резон:
душевный дарит подогрев
перепелиный перезвон
на перламутровой заре.
Он пишет сутки напролёт…
И, оторвавшись от сохи,
село колхозное поёт
его охальные стихи.
Пастораль
© Copyright: Виктор Лойша, 2021
Свидетельство о публикации №121040703729
Свидетельство о публикации №121040703729
Рецензии