у прозаиков - розы, у поэтов - чертополох...
Свеча потухла. Ночь допита.
Души - очередная трата.
Но, тема, тема - не забыта!
На сердце - новая заплата.
И всё, что было до...и после,
совсем, совсем уже не важно...
Там, где-то у дороги, возле,
чертополох расцвёл вальяжно...
И я его - увековечил.
Колюч он, но красив безумно...
Я подарю его при встрече,
знакомой даме, неразумно...
Она его мне бросит в ноги.
Уйдёт совсем...не оглянувшись...
В пыли валялся у дороги,
чертополох, судьбы коснувшись...
***************
Свидетельство о публикации №121040701985