"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда" (Анна Ахматова).
Пуля из пистолета
Или нож прямо в сердце -
И не стало поэта:
Никуда тут не деться...
Впрочем, жить-то не лучше,
Коль вокруг одни гады.
А поэт, как лазутчик -
Может, даже из ада,
Но скорее из рая -
Ад на этой планете
И её населяют
Прямо сущие черти.
Ненавидя друг друга
И друг с другом воюя,
Всё не выйдут из круга
Злобы, но "Алилуйя"
Все кричат - не поможет:
Бесполезное дело.
Что взывать: "Боже, Боже...",
Коль дошли до предела?
Я смотрю на всё это,
Как простой наблюдатель.
Ведь задача поэта
Не в том, чтоб спасать их.
Человечества битвы
Меня утомили...
Продолжаю я рифмы
Искать среди пыли.
Пуля из пистолета...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2021
Свидетельство о публикации №121040600980
Свидетельство о публикации №121040600980
Рецензии