Мой город воскресал в цвету акаций...

Мой город воскресал в цвету акаций,
а холод без оглядки мчал на север,
и очень надо было постараться,
чтоб простудиться в солнечном апреле.
 
Не страшно было жить на белом свете,
без тягот, от рассвета до заката,
стихи писали взрослые и дети,
а не один поэт Расул Гамзатов.

И не было нигде следов разрухи,
и мусорить на улицах не смели,
я вырос на окраине Первухи,
где пацаны дружить ещё умели.

Над городом моим бриз с моря веял,
листвы шатёр тенистый не был скуден.
Но нет в Махачкале уж тех деревьев,
а, вместе с ними, вслед, ушли и люди.

Ещё бы дни счастливые вернулись,
и в каждый дом зайти нашли бы повод,
но срезали деревья с тихих улиц,
как часовых, хранивших этот город.

Пусть время не залечивает раны,
и жить, как прежде, будем мы едва ли,
вот только б ни война и грязь из кранов,
и, влезшие во власть, не воровали.

Всё выше к небу рвётся чей-то норов,
оформленный в бетоне и металле.
Куда вы дели детства светлый город,
и где вы чувство меры потеряли?