Мысль струится кровью на бумаге

В моём горячем теле, по моей  артерии, как в нору,
Я чувствую к моим опухшим, из чётких кружев  венам,
Поток бурлящий, кровь мыслью продвигается к перу
И на бумаге с чернилами смешавшись постепенно.

В ночи, перед окном, я донор, для рифмованной строки.
Я спокоен и тихо отдаю при капельном прямом переливанье,
И строки пьют, подобно пчёлам, что пьют нектар сквозь хоботки,
И на бумаге наполняется строка настоем из переживаний.

Все мысли перетекают вместе с кровью в строки и это вам не ложь, 
И вот их не вернуть уже назад, слова струятся по капиллярам,
Бурлят стремительно, по венам продвигается сквозь дрожь,
В висках стучат, подобно молоту, грозя инфаркта болевым ударом.

Сидит поэт, мечтает до утра под капельницей утренней зари,
Усталость давит на глаза, склонился над бумагой, тихонько дышит,
Заря уж за окном и, засыпая, в дремоте поют поэты, словно глухари,
И в этот миг, подобно этим птицам, опасности  не слышат.