Что ни смерть, то гнилая рябина
У окна проходящего мимо
Люди ходят натужно, уныло
Небо в лужах над городом плыло
Я считаю, сбиваюсь со счёта
В горизонт городского болота
Песня кружится в воздухе пух
У домов прорезается слух
В этих улицах всё без лица
Прижимая друг другу худые тельца
Город всех препарирует сном
Там гнилая рябина пестрит за окном
И по контуру трупа движется след
Смерти нет, смерти нет, смерти нет
Что ни смерть, то гнилая рябина
© Copyright: Влад Семенцул, 2021
Свидетельство о публикации №121040603120
Свидетельство о публикации №121040603120
Рецензии