Я открою не смыслы, куда мне до них,
Я почувствую словом израненный стих.
А иной мне не нужен не без хвастовства,
Ведь не так поэтичен рай без озорства.
И капели напели апрельские трели,
Потому что напеть о беде не сумели.
Потому что живая из мертвых вода
Смывает кладбищенские города.
Живое к живому так ластится, жмется,
Да что же о горюшке песнь не поется.
Да что же унылая прелая весень
Как яркая буйная сытная плесень.
Чреватость словесья из рыхлистой думки
Оценят безвременные недоумки.
А боли не любят прирученный стих,
Который на миг в изумленьи затих.
Ну ладно, бедняга, придет твой черед,
И новая рифма как льдина попрет.
Согретая тающим режущим чувством,
Да, пусть назовется каким-то искусством.
Прирученный стих
© Copyright: Александр Сменович, 2021
Свидетельство о публикации №121040509701
Свидетельство о публикации №121040509701
Рецензии