В своём отечестве пророков нет,
На родине не признан был поэт.
Пытаясь людям донести свой стих,
Он надорвался. Голос его стих.
Не к месту громко выступал с трибун,
И были резкими аккорды струн.
Обнажена была его душа,
Он шёл по жизни, ветхое круша.
Для безголосых - горлу поперёк.
Из голых нервов слепленный комок.
Он жизнь любил, но больше жить не мог,
Разматывая серых дней клубок.
Поэтов на Руси недолог век,
Здесь в голос говорить как будто грех.
И что же делать, коль душа кричит?
Когда твердят вокруг: "Молчи, молчи!"
Попробуй правду удержать внутри,
Она из сердца болью на прорыв,
Кинжальным жалом на разрыв аорт,
Поэта кардиолог не спасёт.
По-прежнему, как сотни лет назад
У бесталанных под пятой талант,
Бездарность возвышается стеной,
Но ты держись, поэт! "Проснись и пой!"
Веди людей, как Данко, за собой!
Поэту
© Copyright: Ната Ивахненко, 2021
Свидетельство о публикации №121040508975
Свидетельство о публикации №121040508975
Рецензии
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.