Росу небеса уронили...
В апреле – не спится. Встаю.
В стакане – не ноты ванили,
А чИфир с листом на краЮ.
Весеннюю радость комкУю,
Что в гильзу газетную – план.
Наш двор – далеко не Ванкувер:
Пакеты, бычки по углам…
Дневальный орёт на проверку.
Потянутся люди, как вши.
Шум ветра доносится сверху.
На пыльном плацу – ни душИ.
Для грусти не время пока что.
Рассудок отправлен в запой.
И требует древняя жажда
Дождя от природы скупой.
Край неба измажется в красном,
Утонет в машинных парАх.
Надеялось сердце напрасно.
Дождя не случится. Жара.
01-04-2021
Свидетельство о публикации №121040506980