однажды я думал

скажи мне, дядя.
и шо делать?
мы на каком уже кругу?
все умирают,
женятся,
стареют.
а я себя
для высшей цели
берегу.

в жару,
метель,
все праздники
и в стужу.
горизонтально создаю миры.
Фрейд?
Шопенгауэр?
Кафка?
нет!
не нужно.
меня влекут
угрюмые дворы.

веду беседу сам с собой, не редко.
пугаюсь тени,
пачкаю носки.
дымит в руках
очередная сигаретка.
а ночь полна любви,
а ночь в плену тоски.

шум города не слышу.
в пабы, киэфси
в макдональдс не хожу.
я ненавижу высоту и крыши.
"сегодня дома",
сам.
тихонько посижу.

а что это?
суббота?
ой прекрасно.
это не вторник
даже не четверг.
в чем разница?
не знаю,
мне не ясно.
дни  и события
обходят мой вольер.

терзает душу вой.
слезами залиты постель и стены.
от безысходности,
рву глотку в кровь.
кричу.
разбрасываясь калом с скверной.
я для себя,
похоже,
стал подобен
палачу.

поэт, художник, лапочка и циник.
не про меня эти слова.
а гад.
с креста безумия
никто не снимет.
не поведут за руку
в райский сад. 

а в том саду
нет смерти,
нет болезней.
нет и интернета.
Иисус играет на гитаре rolling stones.
вместо козявок
шоколадные конфеты.
там радость заменила
мастурбацию и злость.

чудесный дивный мир.
приколы, благодать и пляски.
в час пик,
в маршрутке,
есть всегда местечко у окна.
и как не тужься
не бубни и не старайся
не сможешь никогда
коснуться дна.

немного грустненько
за то, что это сказки.
дождь за коном
в квартире смрад.
болит живот
и не хватает ласки.
такой родной,
такой знакомый ад.

тревога, страх, истерика, отдышка.
невыносимый и любимый дискомфорт.
а я валяюсь среди хлама в чистеньких трусишках.
дышу, но уже много лет как мёртв.