Эх, мне март ли, апрель, все едино

Эх, мне март ли, апрель, все едино,
Не дают будни вовсе скучать,
Они тянутся мрачно и длинно,
Всё ползком, и в них не полетать.
Крылья связаны вечной заботой,
Впрочем, как и у многих других,
Беспросветной ночами работой,
Вот и нынче, пишу этот стих
Не из дома, не где-то на даче,
За рабочим протёртым столом,
Еще теплится вера в удачу,
Но пока, за обломом облом.
Я не жалюсь судьбе или людям,
Изначально к тому не привык,
И идти к вечно ноющим тютям,
Не моё, хоть и малость поник.
По себе же второму скучаю,
И по-прежнему, то снится мне,
Как я стены башкой пробиваю,
Просыпаясь, иной раз во сне.
Как с друзьями, мы рвали рубаху,
Не взирая, на взгляд большинства,
Хоть на пир, а хоть и на плаху,
Неслась буйная та голова.
Как бы ни был, порою, путь сложен,
Не ползком был, вот то был полёт!
Видно слишком я стал осторожен,
Оттого, поди, и не везёт.
Меня гнёт, только хрен кто сломает,
Как пружину сжимает чуток,
Не расплющит, надежда расправит,
Пусть в последний, но всё же, рывок.