Пространство смысла, слов ему мало,
Тесно и не рождает вдохновенья.
Строка легко ложится под перо,
Когда в ином он мыслит измеренье.
Перешагнул он нации черту,
Сломав души устои казнылюбства.
Безбытность громоздил в свою судьбу.
Был демоном словесного искусства.
И ожерелье слов не на груди
Носил. В душе оно с бедой хранилось.
И словно жрец он мысль свою будил,
Что бы строка к величию стремилась.
Того, чьи «пальцы жирные» сомкнув
Своею хваткой жертву выбирала,
Величьем строк ударил он, рискнув,
Чтоб лютой святости в стране не стало.
Своею прямотой, как солнца свет,
Себя поэт обрёк на мрака муки.
На пересылке тиф, один из бед,
Крестом навек сложил поэта руки.
03.04.21г.
Памяти Мандельштама
© Copyright: Владимир Миранд, 2021
Свидетельство о публикации №121040307601
Свидетельство о публикации №121040307601
Рецензии