Иль просится туда сам Песталоцци

Шероховатые мятущиеся строки
не уложить в гармоний колыбель,
как будто им грозит смертельный дротик
или птенцов в них вывел коростель.
А может ветер вносит разногласия
средь букв и слов, средь смыслов и эмоций,
сражаются за место в строках краски
иль просится туда сам Песталоцци.

Скульптура Пушкина пронизывает взглядом
с намёком откровенным, не беспечным,
преследуя меня восьмой день кряду,
напоминая – славить нужно вечно.
Плешивые старушка, старичок,
забывшие, что рты пора закрыть,
прожгли вдруг мой чувствительный зрачок,
завидную чем проявили прыть.
Прослышали что я поэт? Но как,
не называл себя ведь так ни разу,
примерить проще шутовской колпак
и шутки лить, открыв подкорки краны.

Второй зрачок за занавеской века
опочивал в роскошной темноте
довольный тёплой искренней опекой,
и отключив мир в чуждой наготе.
Я вычислил вдруг формулу спасения,
нырнул в уют родного мне жилища
и избежал наружного пленения,
а замысел свой спас от пепелища.