Знаешь, их так жалко бывает,
юных вот этих, мечущихся.
Ножки, из-под худи широких,
стройные в джинсах-слим.
Вот, пришёл, во что-то играет…
Даже и не замечу, как вся
вытянусь, что взвод по тревоге -
мысленный зонд над ним.
Улыбнётся – сразу серьёзен.
Дерзко посмотрит – тут же смущён.
Статусы – брутальны, о смерти,
и помрачней стихи.
Выжила в последнюю осень,
только в весну мне вход воспрещён.
Вон она: браслеты и серьги,
выбритые виски.
Вон она – в волос многоцветье,
в хрупкости тех мальчишечьих спин,
в смелости, им веру дающей
в будущее смотреть.
…Рождена в двадцатом столетье,
крашусь, чтоб не видно седин…
Стыдное моё,
сокровенное,
краской в лицо текущее мне
всё гуще,
не изволишь ли
наконец
умереть?
О жизни и смерти
© Copyright: Наталья Гаджи, 2021
Свидетельство о публикации №121040206428
Свидетельство о публикации №121040206428
Рецензии