Мой портрет
Смотрю на собственный портрет,
Написанный земным художником,
И думаю: «Какой секрет
Бог подарил рожденьем свет
Душе моей (считай, безбожником!)?»
Но всматриваясь в образ свой
Из компонентов в старом качестве,
Всем говорю: «Я сбросил слой -
Хлам недостатков, что другой,
Как правило, за ними прячется.
Попробуйте на пять минут
Проникнуть внутрь сего писания,
Мне, кажется, не все поймут,
Возможно, и не подчеркнут
Таинственность в устах молчания.
И взгляд мой тихий, но прямой.
Не высветит моё знамение,
Поскольку только за канвой
Лежит не лень и не покой,
А что-то схожее с терпением.
Во лбу, конечно, не звезда
Горит на бледненькой платформочке:
Следы нелёгкого труда
С морщинками и навсегда,
Из-под надбровной смотрят кромочки.
Виски седые приведут
В лета мои уже немалые.
Они, пожалуй, выдают,
Что меньше всех я баламут,
И не прыгун за ложной славою.
Лицо в портретах - часть души,
Но фотоснимков преимущество.
Как объективом не кружи,
Не высмотришь и миражи
Души без чести или мужества.
А вот родной мой портретист,
Разумно, неспеша и с верою,
Дополнил мой анкетный лист
И, как изящный беллетрист,
Всё срисовал с меня и с мерою.
. За исключением возможностей,
Как говорится,в перспективах,
Оставшейся душевной мощности
(пускай примерной и без ловкостей)
Из дней любимых и счастливых.
............................
Смотрю на личный свой портрет,
Подарок мне родным художником,
И сам себе даю ответ:
«Послушай, если ты поэт,
То слёзы не должны быть дождиком»!
Свидетельство о публикации №121040202001