Поэма Игра

Поэма.

Игра.

 1. Поиск.
 
Серых дней пелена.
Растворился в толпе силуэт.
Как иллюзия сна.
В вихре дней вечно ищешь ответ.

Упиваться весенней депрессией
листая пустые страницы.
Худшее, что могло придумать человечество это разогретая в микроволновке вчерашняя пицца.

Ищешь глазами, ту самую.
Выделив красной строкой иконку, образ, силуэт.
То чего не может быть, в природе нет.
С перчинкой, с какой-то особой начинкой,  а встречаются только маслины с косточкой, зашоренный взгляд,  без эмоций лица.

Размывая реальности границы.
Крылья сломаны у птицы, но она не перестанет быть...
Раскрывая от боли клюв, смотреть будет до последнего в небо.
Мне бы так,  мне бы...

А ты вилкой из раковины мидии, моллюски,  а нужно руками,
устрицы - тупицы, снаружи раковина,
а внутри пустота...

Нечем метать бисер, да и жемчуг пожелтел,  кружится голова,  осенние листья сгорают в костре, кровь на рукаве,  а мне всё время снится...
Во сне я летаю на лиловом слоне, под утро падаю и просыпаюсь.
Будильник молчит ещё 10 минут.

2. Тишина.

Когда-нибудь придёт время, и я улечу,  о чём мечтаю, а пока музыка, кофе,  доброе утро,  всегда чёрный без молока.

Молчу.

Сегодня забуду, какой день.  Пятница.

Составлю листок с делами, покупками,
суетой, обыденной жизни, и специально забуду...
Оставлю на комоде,  пусть пылиться...

Сегодня запахло весной,  теплом.
У всех загадочные лица.

Хм...  Действует правило: Не надо на людей злиться.

Всегда представляю злюку в розовом ночном платье,  в домашних тапочках,  белых пушистых с помпонами,  сонные лица,  не выспались, смотрят в глаза удивлённо. Раздражённо.
А ты ему шутку в ответ или просто привет.
Вот уже стоит, улыбается человек обычный смущённо.

Но если верить законам физики все гении немного шизики.
А по мне они милее, чем  те, кто злость свою скрывает.

Мило улыбается, жесты отточены, все фразы к событиям приурочены,  мысли заимствованы,  взглядом пронизывает, оценивает как противника,  как жертву перед броском или смертельным ударом.

Да давно знаком с таким репертуаром.

Чувствуешь? От человека холод и чернота пальцы немеют.
Да, есть такой.
Страшное дело жить в таком теле.
Ну, а он?  Он смотрит на тебя удивлённо, но виду не показывает.
Привык определенно, что перед ним все на коленях, полусогнутых, гуськом выхаживают.
Так себе зрелище обескураживает.

Да и говорить с ним опасно, взгляд ищет. Ждёт на чём бы поймать,  только дай повод. Пройдоха, всегда готов для подвоха,  плохо. С такими плохо.

А всё ж в голове играет музыка,  весна.
Чувствую себя странно,  внутри процессы, месса души, всё бестелесное.

 3. Эфемерность.

Наблюдать за  скоплениями активных частиц, энтропии.
Рыскать по следу теряя ориентир.
Едва уловимый, неумолимо движется, приближается,  опять исчезает выдуманный образ неуловимый.
Вселенная пуста,  рушится мир.
Ты будто скульптуры лепишь из глины.
Радиосигнал, идущий в эфир.

Мимо...

Опять выходишь на охоту, смотришь в толпу случайных прохожих,
читать на лицах, составлять свою таблицу,
Фибоначчи, вычислять числа.
Помнишь про сдачу.
А день недели, какой?
Пятница.
Вспомнилась, почему то вчерашняя пицца.
Всё не то...

Матрица.

Леонардо - я не тот, что с золотым сечением, я винтик, моя душа плачет.
Ах, Таня,  Танечка, где же твой мячик.
В голове физика, последовательно разрушается идиома, догма, женщина просит сдачи, а ты в ответ безнал, кэшбэк, профит,
Процент удачи...
Уменьшается с каждым разом,  новый круг,  новая фаза.
На столе стоит пустая ваза.

Мне бы увидеть ореол зацепиться письмом, взглядом,  выпить этот бокал вина,  со змеиным ядом и опять пелена.

Потери,  потери,  открыты двери,  Осторожно закрываются...
Занавес,  суета в партере.

Надпись читаешь «не прикасаться»
твёрдо уверен и нет никакого желания,  понимаешь всё, маразм.
Лучше одному остаться.
Дальше  будет про секс и оргазм.

 4. Одиночество как оргазм.

Путешествуешь дальше,  разгребая завалы,  читая книгу фальши.
Бионика,  генетический продукт,
а ты ищешь чистый источник, исток,  начало, живительный акведук.
Сколько ещё там по списку?
Живая очередь,  продолжаем приём.

Свободная касса.

Актуально.

Дальше.

Люди живут не испытывая в большинстве своём оргазм.
Хочется квасу, а тут пицца...
А мне бы в пятницу напиться.

Да кому это всё нужно?

Когда важнее статус.
Воздух атом,  молекулы,  аромат,  запах,  тайга дремлет в еловых ветках, душа в клетке,  в каждой клетке,  а ты марионетка,  брось на удачу монетку, чувства дремлют в медвежьих лапах.
О, этот безумный аромат,  её запах.

Да разве это жизнь? Не чувствовать...
Имитация.

В глазах ширь бескрайних просторов. Озёр где можно раствориться, исчезнуть,  и увидеть её взор. Вздор.

Никакого намёка на оргазм.
Одиночество. Если скажу, как в песне будет банально.
Напишу так, все страдают,  сами не понимают,  проблемы все внутри, тут бы вальс в 3/4 , а кто-то  в машине с окнами, запотевшими,
под попсу.
Да, с криками. Обнаглевшие!
Да это жизнь,  страсть,  влечение,  взаимное увлечение. Сплошная химиотерапия, моральное разложение.
Физика, чёрт возьми!  Трение.
Да кто тут судьи?
Сами с нимбом святости?
Искушение пиццей, ешь не обляпайся.

Души лечение.
Взаимное лечение.
Не верь, тем, кто говорит обратное.
Это заблуждение.
Это ошибка. Это лживое учение.
Да и вообще все религии зло.
Все эти секты и все эти несчастные адепты.

Сама жизнь это сопротивление.
Трение.
Терпение.
Преодоление.
Стремление.
Влечение.
Лечение.
Увлечение.
Смерть...
 
 5. Мечты.

Да конечно вздор, поздно ли рано,  всё начинать с начала, город это круговорот перекрестков и светофоров.
Кривых улиц и железных заборов.

Нужно ложиться спать,  солнце встаёт...
Утро нового дня,  без  тебя.
 
Да,  нет  же всё вздор.
Рисует небо новый узор, ветер, ветер, тучи, тучи.
Там, где месяц ликом светел.
Пепел, трепет.
Лицом бледен.
Прошёл мимо не заметил.
Мечты сбываются...  Кажется.
Душа мается...
– Тихо, не спугнуть бы...
Слышишь?
Кается.
В водовороте дней,  растопить печаль следуй за ней,  мечтой  своей.

Встретив, не упусти, говори обо всём  кроме чувств и любви,  себя дари, будь рядом,  когда нужен и не нужен, болен,  простужен, про себя забудь...

Думаешь это твой путь?
Ты отдашь себя,  а тобой просто заткнут дыру,  поправят бюджет,  обнулив,  подчинив,  появится новый,  лучше.
Если не появился уже. Тебе же хуже.
Ты опять встаёшь на этот путь,  в чём  смысл,  в этом ли суть,  забудь.

Там где экономика  нет места чувствам.
Тупо математика,  1+1 , включи логика.

Возможность социального подъёма,  лифт.
Из лягушек в принцессы,
тут нет места для чувств одни интересы.

Холодный расчёт,  бухгалтерский учёт,  дебет,  кредит,  ипотека,  ЖКХ,  на болоте осока растёт. Лебеда. Да всё это ерунда.
 А ты смотришь на всё свысока.
Нет и не, будет, такого  другого.
Не та основа.
А ты снова на поиски.
Это карма, судьбы злоключения, чьи-то происки.
Чья-то рука.
Брось уже всё выше разжевано.
Этот круг не разорвать.
Помни, матрица.
Какой день?
Пятница.
Утро. Весна. Ночь без сна.
Птицы поют.
Первые лучи бьют в окно
яркого солнца.

 6.  Встреча.

Вот новая встреча,  ты с козырей заходишь.  Разговор о душе заводишь.
А в ответ: «в душе неудобно скользить буду,  давай лучше в машине».

Вот она.
А ты ждал этого.
Был бы байк,  пляж,  лето,  море,  палатка,  её пятки.
А ты делаешь намерено,  со злобой,  а она довольна.
Жизнь игра.
Здесь бы на паузу поставить,  но ты на репит, новый круг, ретвит, опять на болото.
Твоя жизнь общепит.
Фото в инстаграме. Рассвет.
Тебе выпал счастливый билет.
А ты?  Как опять нет.
Душа болит.

Строки помнишь, с чего всё начиналось?
Забыл, завыл внутри волк,  оскал,  взвыл.
А мне бы сложить из тебя оригами,  вызвать на бой,  узнать что внутри,  уложить на лопатки,  на татами.

Забрать с собой,  но в глазах пустота,  только моря прибой.
Вам сообщение  с цветами.

Не можешь придумать свои правила? Завязывай с этой игрой.
Так устроена жизнь она женщина,  а  ты бой. Не играй с пустотой.

Как там в песне?  Последний герой.
Вспомнил пятница,  утро,  вчерашняя пицца.

Хочется застрелиться.
Когда испишусь в конец,  закончу последний стих.
А пока,  пишется,  дышится,
Эй полегче там,  гони эти мысли.
Сыграй что-нибудь соло на ржавой струне.

Исполнить, соло летая на розовом слоне?
А что ещё надо от жизни.
Матрица.

Поэма.  Игра.
Часть 7. (финал). Театр.

Желторотое утро,  солнечными лучами лезет обнимать.
Пьяная от счастья звезда в объятиях своих мечтает согреть.

О, у этой звезды есть цель!
Испепелить, ему наплевать.
Кого и зачем.
Светить и гореть!

Желтизна вокруг, силуэт у окна.
Художник и полотно,  и она...
Буду как Гоген, он рисовал свою женщину, держащую в руках плед.
Как Шагал разливом, багрянцем, пурпуром,  рисовал Беллу в небе кудрявом.  Добавлю фиолетовый цвет.
Розовый жемчуг на зелёной козе.

Картины это тоже стихи.

У каждого цвета своё слово. Повтори.
Фарс.Комеди.
Театр  - Жизнь.
 Всё по Шекспиру.
Чувств букет и эмоций ассорти.

Жизнь полна неожиданностей.
Штору срывает, голый мужик, держась за карниз.
Верзила окно открыл,
видимо прыгнет вниз.

Шоу. Шиза. Весна!
Перепил,  перепел.
За спиной мужика баба кричит.
Не прыгай.  Любит, говорит.
Многоэтажная сцена.
Сценарий диктует сама жизнь.
Она в этом треугольнике третья.
Окстись.

А внизу толпа,  вздыхает,  охает,  затаив дыхание,  фотографирует,  кто-то в прямой эфир вышел. Накрыло волной лайков, комментарии, перепосты, ну все в деле.

Топ. +100500.
Звезда всех и вся.
Шоу - трагедия - голый король.
Лишь бы мужик остался живой.
К своей вернулся.
Глупая роль.
Но нет придурок взял и прыгнул.
Шиза.
Антреприза.

Вышел бы голый.
На балкон.
Да балкона нет.
Просто бы вышел на бис.
Измельчал нынешний контингент.
Без чувств,  без страсти.
Здравствуйте, вставил, оставил, сюрприз.
Так себе контент.
Никакой лавстори.
Взял да и прыгнул вниз.
Скорая успела вовремя.
Дурак то выжил.
Фото в инстаграм.
Лайки,  репосты,  ретвиты.
Ну дальше вы помните.
Одно радует...
Место пустует на погосте.

Страсть. Весна. Утро.
День, какой?  Да, помню-помню, пятница.
Обычная пятница.

Зимой поцелуи жарче, секс ярче, чувственный конец.
А весной поцелуи пахнут!
Я люблю этот аромат.
В жар бросает, накал страстей нарастает, снег растает.  А ее
Вернуть бы и не отпускать.
Да, про пиццу вспомнил, всё отпустило.
Лучше сначала.
Новая роль.
Страсть,  похоть, игры с закрытыми глазами.
Аромат её волос.
Жизнь продолжается.
Мается душа,  душонка то мается.
Эх, хорошо!
С трепетом, с чувствами шутки шутить.
Давай всё заново.
Вот это жизнь!
С чувством,  с толком и с расстановкой.
Тонко с юмором как в немецкой поговорке.
mit Gef;hl, mit Sinn und mit Betonung.

По сути одно и то же.
Боже какая глупая ситуация,  ну и рожа тоже.
В чем суть,  в чем смысл?
Не грусти всё наладится.
Я думал, ты уже понял.

В сущности смысл в игре.
Забыл её имя. Не на поминай,  не надо.
Буду сволочью гадом. Пусть забудет.
Не хочу жить, как тот мужик, с балкона прыг.
Не мой вариант лучше  ночами писать стихи. Забыть к чёртовой матери какой день.
Романтик хренов. Да уж какой есть.
Солнце в зените, удлиняется тень.

Все психи по своему уникальны, до тех пор пока в одной палате не окажутся.
Вот тут то и увидишь всю разницу, головой бьются все одинаково.
Нет смысла продолжать нужно оставаться самим собой.

Слышь, поэт у каждого своя роль.
Жизнь диктует сценарий свой.
Игра- Шоу- Шиза.
Театр.
Занавес.
Антреприза.