Бега

Дома вокруг - как грязные стаканы.
И шторы в окнах - как налёт от чая.
И между ними, словно тараканы,
Мы носимся, других не замечая.
Попить, пожрать и всё засыпать калом,
Потрахаться, размножиться и ... снова.
Быть может, ошибаясь в самом малом,
Я жизни нашей описал основу.
Вы возмутитесь, скажете - духовность?
И интеллект? Наука? И искусство?
Да полно-те! Всё это лишь условность!
Кулиса! Ширма! А за ширмой - пусто...
Когда имеешь денег с преизлихом
И времени свободного - без меры,
То есть возможность мыслить о великом,
Творить, дерзать и быть светилом веры.
А если пуст желудок - пуст и разум.
Спит дух в неудовлетворённом теле.
О гении голодном глупым фразам
Не верьте - всё не так, на самом деле.
Плоть - не темница, не застенок смрадный.
Она фундамент для постройки духа.
И если тело в нуждах, в язвах, в ранах,
То и в душе - упадок и разруха.
Увы! Создав основу, забываем
Ради чего вся "стройка" затевалась.
Фундамент укрепляем, развиваем...
А дух... душа... зачем? Такая малость.
В итоге, словно туча насекомых,
Ползём по жизни, крохи собирая.
Чужих, родных, знакомых, не знакомых
Топча, в попытке ключ найти от рая...