Немного крайне эстетичной боли

Жизнь лишь только скучней,
Как же скучен мой мир.
И не видно теней
Заколдованных лир...

Я скитаюсь в тумане проклятых ночей,
Когда всё на куски...
Когда мир состоит из про*баных дней...
И унылых останков любви...

Когда долгих раздумий тугая печаль,
Пусть улыбка сияет на роже,
Разрывает покровы калёная сталь,
И секутся порезы на коже...

Эта жизнь не трудна, я её прожую,
Только выплюну горем и кровью.
И не каждый способен понять, что "люблю"
Может значить одно, не иное.

Может значить, что жизнь, что даёшь ты одной,
Будет в муках без верного счастья,
Может значить, что мой, в ней накопленный гной
Будет горечью всем отдаваться.

Может значить, что мы... мы поддались судьбе,
Мы идём по мотивам из песен,
Из тех песен, что я сочинял лишь тебе...
Пусть и дом мой для нас будет тесен.

А сейчас мой мир просто от части пустой,
Не осталось во мне светлых лужиц.
Я храню твои фото, храню их душой,
Но кругом лишь туман среди улиц...

                Магомаев
"От неизвестных писателей в могилу к святым небесам"