К первому апреля

Когда с постели поднимаюсь я с трудом
Стараясь дохромать до туалета
То не пишу об этом я потом
Ведь гордый. Гордость может быть задета.

Я не о том, что  я уже не тот…
Да что не тот? Я никакой уж вовсе.
И кожа и суставы и живот
Хотят забыть о том, что ждёт их после.

Кошмар. И нет надежды всё вернуть.
Не навсегда мне даже этот ужас.
Какой там и остался этот путь?
И может хоть кому ещё и нужен?

Но были строки. Можно их прочесть
И возвратиться в давнишние беды
Вот только поудобней в кресло сесть
И почитать каким когда-то не был.

И вдруг и то, что врал когда-то я
Я помню, помню честно, так и было.
Вот книга из фантазий и вранья
Вдруг стала до деталей ясной былью.   

Я помню каждый слог и каждый взгляд
И каждый запах и волненье страсти
И поцелуи много дней подряд
И жизни полной нескончаемое счастье.

И я не разделяю для себя
Где вымысел, а что и в правду было
И дни, когда бессмысленно скорбят
И время, проведённое с любимой.

И женщину, которую не знал
И ту что знал, и даже ту что проклял
Ну что ж, когда-то были времена
И горькой святости и сладкого порока

И если я смогу сегодня встать
С трудом, но добрести до туалета,
То вспомню, как молилась вражеская рать
Мной побеждённая, когда-то или где-то.

И ладно и пускай у тела страх
И дряблость кожи, ломота и боль в суставах
Но то что было былью или в снах
Случившимся со мною в прошлом стало.

И это будет, будет….
Но тогда
Когда шагну из жизни в неизвестность
Как все фантазии, пришедшая беда
Пускай уйдёт в придуманную вечность.