Поэтино сердце

Скажите, зря я что ли не сплю ночами? Я хочу, чтоб стихи мои зазвучали, чтобы все мои тихие чаяния прогремели вдруг, я почти ведь совсем отчаялась, а поэтино сердце печальное часами и днями чалится, болью в груди ощущается тихий горестный стук. Говорят, почему печальная? Почему такая серьезная? А в душе моей ночь лунно-звездная длится, не прекращается. А в поэтино сердце Вселенная помещается, а в поэтину голову мысли птичьими стаями, а поэтины плечи усталые всё ближе и ближе к земле.
А душа у поэта голая. Толи в рубище, толи в саване. О людское мирское изранилась, и такая, кажется, слабая, хрустальная, тихая, хрупкая летит на одном крыле.
А поэтины руки длинные, как ветви по ветру колышатся, а поэтины пальцы тонкие для пера чернильного созданы. Немеют, если поэту не пишется.
А в поэтином сердце толкаются люди и тянут друг другу рулетки, чтобы жилплощади сделать замеры. А в поэтином сердце следы от ботинок сорок шестого размера. А в поэтином сердце прописка у многих бессрочная, и видится людям сердце открытым и безразмерным. А для поэта одно только важно, чтоб рифма рождалась звонкая, сочная, чтоб до последнего стука поэзии сердце осталось бы верным.