Чёрный сон заползает в пустую обитель чудес
И ночные огни, словно пыль, опадают с небес
На стилете моём растекается лунная кровь
Я вхожу в этот дом, словно прошлое ожило вновь
Наугад в темноте пыльных комнат и каменных стен
Там, где время захвачено чёрными тропами в плен
Разрезая желанием косную суть вещества
Я касаюсь мечты и она, словно бритва, остра
С потолка слепо смотрят колючие лампочки звёзд
Под искусственным небом рождается первый вопрос:
Если смерть и свобода - одна сторона бытия
Чьё бесцветное знамя на деле поддерживал я?
Страшный сон заползает в больную обитель чудес
И слепящий огонь прожигает покровы небес
На стилете застыла потёками чёрная кровь
Я вхожу в этот дом, чтобы прошлое умерло вновь
Чёрный сон
© Copyright: Людвиг Штраубе, 2021
Свидетельство о публикации №121033108691
Свидетельство о публикации №121033108691
Рецензии