Там, где земля перекрыта снегом,
Запахи - ветром, а слово - мглой,
Давят четыре угла на стены,
Между которых ты сам с собой.
Будто бы в Арктике, в центре жарко:
Градусов мера в углу равна
Без одного десяти десяткам.
Но, как ни странно, стена тупа.
Так же тупа, как другие стены;
Так же тупы потолок и пол.
Всё раздражает, и всё бесцельно
В комнате, где одинок и зол.
Комната, впрочем, лишь часть жилища,
Где от тоски даже розы - блеклые.
Ты ужимаем пространством личным,
Раз полюбить в нём, по сути, некого.
Комната
© Copyright: Янур Василиев, 2021
Свидетельство о публикации №121033107011
Свидетельство о публикации №121033107011
Рецензии
