В ресторане

Пил вино сегодня я,
Все мне было мало,
Заливая соловья,
Женщине усталой,

Китаянке пожилой,
С черными глазами,
Что качала головой,
В ресторанной зале,

На ее чулках плохих,
На салфетках грязных,
Я писал стихов лихих,
строчки самых разных.

Петь остались по домам,
Лизы, Зои, Зины,
Смотрят на мой стыд и срам,
Со стены картины.

Хоть всех рек не переплыть,
Хорошо сиделось,
Лучше, чем могло бы быть,
Хуже, чем хотелось.

Только в зеркале глаза,
Говорили грузные,
Ты не пей вина, казак,
Если тебе грустно.

Только дождик за окном,
Барабанил пальцами,
Что-то грустно за столом,
Даже и с китайцами.

Может старость, может жуть,
Заглянули страшные,
Шарятся по этажу,
Скаредными стражами.

Что-то все-таки не так,
Чувствовал затылком,
Это кончились коньяк,
И вина бутылка.

Узкого лица овал
Целовал я яростно,
Что-то я расколдовал,
Алкогольным градусом.

И в безмерие пучин,
Броситься не боязно,
Сердце яростно стучит,
Как колеса поезда.

Где ты станция моя?
Кто на выход, граждане?
Несу в клетке соловья,
И проблемы важные.