Осенний блюз

Осенний блюз сквозь гул дорог услышишь.
Он одолеет рокот  большаков.
Он знает чем в разлуке дышишь.
И потому спешить к тебе готов.

Он словно скальпель тронет за живое.
Но он же и твой лечащий хирург.
И ноты возвратят тебе святое.
Он лекарь, он художник, драматург.

Под кистью беспристрастною картины
Возникнут чётко в памяти твоей.
В краю родном горят, горят рябины.
Ты не сыскал его дороже и милей.

Рисует блюз - художник вольный
Что серым выдался сезон дождей.
Но ты то знаешь  - нет привольней
Тех мест, отрадней и светлей.

И что в разгар грибного лета
Тебя не видел здешний лес.
Ты заблудился, видно, где- то,
Но не навек же ты исчез.

В нём нет упрёка, нет укора,
В нём только речки детства грусть
Да синеокие озёра...
И молвишь ты:  « Я к ним вернусь».

Легко предугадать сценарий драмы.
Помчишь ты в край осинок и берёз.
В свой край весенний - лучший самый,
Откуда  ветерок тот блюз принёс.