Тот день

Тот день я помню не иначе,
как словно я во временной петле
Где нет начала и конца,
зациклен полдень и суббота.

Я выбрал путь, и взял мелок,
и на асфальте написал всего лишь пару строк
Подумал, размечтался: "Поэтом стану, и лепту вознесу"
Но только путь избит и перегружен. Тут нужен дьявольский талант,
а не упорство и надежда, таких как ты, наверно больше двух миллионов.

Сейчас начать бы про любовь,
про милые глаза древесного оттенка
Про смех, что заставляет проживать ещё денёк,
про лето, зиму, и листву, и запах придорожных трав.

Но нет, пардон мой друг хороший,
не это ли в труху забитый временем канон?
Пинать мне труп, осточертело,
ещё один стишок про нравственность любви, пожар эмоций?

Пожалуй откажусь, и выберу другое направление,
начну цинично строить стену
Куда взберусь и стану королём,
мне там указывать не нужно.

Я сам себе путь пальцем укажу, и прыгну вниз,
забыв про шквал эмоций.

Тот день я помню хорошо,
проснулся пролетев на пару лет назад
И нет морщин, и нет потерянной надежды,
опять свежо и пахнет хлоей.

Неужто шанс повторный выпал?
"А вот и нет" -, сказал мне врач, когда подвёз коляску.
Коль ты бездарность без ума, готовый душу дьяволу продать,
за толику успеха, славы.

То будь готов за всё расплату получить сполна,
не нужно средств для излечения
Ведь всё вернётся на круги своя.

По прежнему бездарен, бездушен, туп как пробка,
без ног, в палате одинокой
Застряв навечно в теле раковом,
могу лишь усмехнуться, поэт потерян для страны.