Б О Р Щ

              Б  О  Р  Щ

Зарезали свеклу... Кровищи - ужас!
Морковь - освежевали на куски...
Лук - слёзы проливал,
Картошка, поднатужась, -
Не возвратится в пыльные мешки...
Она помыта... Вынесли очистки,
И нож стучит, сверкая, по доске...
Бульон кипит. Ждут помидорки в миске,
И пахнет мясом - в кухне и в куске...

Плита шипит, окутанная паром,
И фартук промокает липкий пот,
И кот вдали, таясь за самоваром,
Зевает там во весь кошачий рот...
Он - притворяшка... Будто - равнодушен,
Но выдают вибриссы, да и хвост...
Покой души его - давно нарушен,
И он в душе -  не так уж очень прост...

Свекла отдельно варится в кастрюле,
Чтоб цвет её знамённый не погас...
И вкус борща - летит быстрее пули,
Чтоб всем соседям - доложить о нас...
На полке в холодильнике - сметанка...
Ждёт выхода на сцену в амплуа
Последнего решительного танка,
Чтоб провернуть своё па де труа...

Он - третий в этом выверенном танце...
Всё кончено... Трагедия - на нет...
Сверкает свет...Ждут в ложах - иностранцы,
Чтоб оценить торжественный момент...
Потеют рюмки. Лишь одна - прикрыта,
Беда, земная, зреет впереди...
А где-то кем-то - ампулка разбита:
Чужое сердце - не щемит в груди...

Сверкают ложки, медленно и в меру,
И щиплют хлеб - на мелкие куски...
Хозяйку "бала", хлебосолку Веру,
Сестру мою, - помянем без тоски...

                М. Гавр.