Первый снег росою Божьей
Разливается в траве.
Бьёт весна по бездорожью,
Как с ноги по голове.
Вдалеке от телестанций,
Там, где глохнет телефон,
Под бочком цивилизаций
Спит неназванный район.
Полупьяные дороги
В полупьяное село
Удивляются: "О боги,
Как сюда вас занесло?!"
Там домишки, что объедки,
Молча заживо гниют.
Как когда-то жили предки,
Так и нынче там живут.
Там ещё не забывают,
Как на славе соцтруда
К смыслу жизни выезжают
Без особого стыда.
Там, в лучах закатной вспышки,
Не достанут города
Тех, кто хочет передышки
И стремится хоть куда.
Хоть и кажется пропащей
Жизнь, другой ты не найдёшь.
Жизнь увидишь настоящей –
Сразу многое поймёшь.
Чуешь, сердце сбито метко?
Чуешь, хочется бежать?
Это всё Россия, детка,
С этим нам не совладать!
30 марта 2021
Провинциальное
© Copyright: Виктор Стройкин, 2021
Свидетельство о публикации №121033006799
Свидетельство о публикации №121033006799
Рецензии